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Sujet: Contexte Mar 1 Mar 2016 - 13:27
ContexteC'est dommage, Miss Myers était une femme tellement respectable. Née sur les hauteurs de Notting Hill en 1973 et fille de bonne famille, elle avait fait de prestigieuses études et jouissait désormais d'un poste plus que mérité qui satisfaisait honorablement son égo. Son salaire et la pension alimentaire qu'elle percevait de son ex mari chaque mois depuis l'année dernière, lui permettaient de vivre dans un fort charmant logis, de scolariser ses deux bambins dans les écoles les plus réputées de la ville, et d'apprécier tout ce que la vie avait à lui offrir de plus agréable. Miss Myers n'avait aucune raison de se priver de quoi que ce soit. Elle ne déclinait jamais une invitation à une soirée mondaine, ne se refusait jamais une paire d'escarpins brillants, aimait se voir sublimée dans une robe de créateur, et arborait fièrement le contraste éblouissant de ses dents immaculées et de ses lèvres ornées du plus coûteux des rouges Chanel.
Et bien Miss Myers, ce tube-ci, il aurait fallu pouvoir s'en passer.
Qui aurait pu deviner que la vie de Miss Myers s'achèverait de façon si tragique. Son sort ressemble à celui de millions, que dis-je, de milliards de personnes autour du monde. Après une longue période de convalescences au cours de laquelle délires et maux en tous genres se sont emparés d'elle, Miss Myers a succombé. Son coeur s'est arrêté de battre, mais son cerveau a continué de fonctionner. Les caractéristiques qui distinguaient le genre humain du règne animal s'amenuisait à chaque heure qui passaient. Si bien que Miss Myers, les lèvres rouges de cette mélasse de cosmétiques et d'hémoglobine, se mit à mordre à pleine dent le bras de son petit dernier après avoir dévoré la jambe de son aîné. Le petit criait, hurlait, mais elle ne lâchait pas le bout de viande si tendre qu'il représentait. C'est un soldat, le private Ulrich, qui entendit le gamin pleurer. Il ouvra la porte de la maison familiale, découvrit encore une fois avec horreur le scénario qu'il avait vu déjà à tant de reprises. La mâchoire serrée, son doigt tremble malgré lui sur la gachette de son arme en joue. Il tire. Pan. Une cuillerée de plomb pour Maman. Il tire encore. Pan. Une cuillerée de plomb pour bébé.
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